Мимо нас пролетают годы, Опадают как листья в осень - Йод на вкус и на цвет. Погода: Солнце греет, но вкривь да вкось. Треплют память ветра. Картины Акварелью (углём, пастелью), Рыжеватые снимки - ни на Йоту здесь мы не постарели. Сколько было судьбы ударов, А всегда подымался, недаром: Для меня жизнь была высшим даром.